kochul

Под впечатлением от фильма...

"Мужчина-это живой коралл.Он живет
до тех пор,пока его не коснется рука женщины".

Каким то чудом картина залетела на прошлогодний ММКФ и выпорхнула, на зависть всем, не с пустыми руками – приз «Святого Георгия» за лучшую режиссуру. Для театрального режиссера Гырдева, ставившего на сцене все от Шекспира до Вайса, это первый опыт в большом кино. До него – три короткометражные работы. В болгарском прокате «Дзифт» - самый кассовый фильм последних 20 лет, получивший признание в США, а также купленнный для проката несколькими американскими компаниями. В чем же секрет успеха по-болгарски?
В своем фильме по роману Владислава Тодорова режиссер свободно миксует такие на первый взгляд несовместимые ингредиенты, как черно-белый нуар и соцарт. Коктейль получился до такой степени термоядерный, что с экрана 92 минуты летят брызги. С болгарского «Дзифт» - это гудрон, который герой фильма использует вместо жвачки, но не сразу становится ясно, что дзифт – это метафора жизни. Бешеный темпоритм, тарантиновский юмор, шальные персонажи и красивая картинка – все это цепляет с первого кадра и держит вас хваткой бультерьера до самого конца. «Дзифт» - это ассорти из эмоций, чередующихся подобно вихрю, хаотично и неожиданно. Если вы поклонница лысых и фактурных мужчин, то вам как раз сюда. Главный герой, в исполнении Захари Бахарова – это нечто среднее между Вином Дизелем и Джейсоном Стэтемом. Картина на редкость стильная. Ее шарм-эффект в легкой небрежности и «неправильности», в отличие от «вылизанности» глянца. Несмотря на не-идеальность, максимально точно выбраны полутона. Гырдев использует в своей картине три вида черно-белой пленки: для реальности, для воспоминаний, и для фантазий. Чувствительность героя к запахам, введенная режиссером в последний момент, более полно передает дух того времени. В отличие от ароматизированной киножвачки, быстро превращающейся в безвкусную резину, «Дзифт» имеет стойкое послевкусие. На цитаты, метафоры и аллюзии Гырдев не поскупился, их в картине хоть отбавляй. Но, пожалуй, самая яркая параллель - между роковой женщиной и самкой богомола, которая в любовной страсти откусывает самцу голову. Вывод очевиден: femme fatale всегда одурачит и предаст, а мужчина, даже «яйцо вкрутую», все равно поведется на обман, как наивный ребенок.
Сюжет довольно прост. Сев в тюрьму по ложному обвинению в середине сороковых, главный герой Лев Железнов по кличке Моль, выходит на свободу и попадает в тоталитарную Болгарию конца пятидесятых. В заточении он, под смуглянку-молдованку развивался как духовно, так и физически: штудировал вольтеровского «Кандида», отжимался и лупил изо всех сил грушу. За прилежное поведение его досрочно выпускают уже при советской власти. Он на свободе – с куском гудрона и стеклянным глазом, повесившегося друга-сокамерника, который выше свободы ценил мечту о ней. Мечта Моля – сбежать в Латинскую Америку. Но за воротами тюрьмы его уже поджидают бандиты, пытки и бегство по мрачным софийским улочкам под оптимистичный голос репродуктора, отсчитывающего время. У него есть ровно 12 часов, чтобы вырваться из плена, отыскать предавшую его возлюбленную и раскрыть тайну пропавшего алмаза, но медленный яд уже начинает действовать. Хеппи-энда не будет!:)

Здесь одиноко
Лишь желтые, затертые дома
Но мне не плохо
Я просто чувствую, что медленно схожу с ума

Окно открыто
Второй этаж - не больно высоко
Стекло разбито
И кровь смешалась с молоком

Устало небо
Меняет краски, разбавляя их водой
Я прыгну смело
Оставлю только воздух под собой

3 года…3 года фальши и обмана, 3 года лжи и лицемерия, 3 года притворства и молчания – вот печальный итог. Карты раскрыты. Теперь нечего тут думать. Два любящих человека способны лишь на то, чтобы сделать несчастными друг друга. Хорошего не жди. После любви остается лишь пустота. Разве что фотографии, да и то они со временем желтеют или вовсе выцветают. Как будто и не было ничего. Если бы жизнь могла выцветать также как фотографии, чтобы стерлось все из памяти? Очистить корзину. Что было? Можешь припомнить? Ничего. Придирки, придирки, придирки. По мелочи и пустякам. Всегда: во время еды, перед телевизором, в кино, на улице, в постели, в гостях. Упрек за упреком, день за днем, год за годом. Все. Жизнь прошла. А ты оброс собственной гнилью и желчью. И все профукал.
3 года – это 10 литров крови, выпитой и пролитой, 336 попыток убийства, сумасшествие в последней стадии, 3 килограмма битого стекла, разбитая жизнь, расстройство желудка, алкоголизм, передоз и ломка, 889 болезней, 3 миллиона выпавших волос, галлюцинации, две тысячи пятьсот тридцать восемь предательств, 582 синяка, нарушение сна, твое-мое одиночество, чужие комплексы и фобии, сужение пространства, потерянная свобода. Мы высушены и выдрочены. Мы выпиты и съедены. Вот и вся игра. Все закончилось. Мы были, но больше нас нет. Жизнь у любви еще меньше, чем у мыши или хомяка. Ты думаешь, мы в силах противостоять этому миру? Ты думаешь, мы сможем? Ты только посмотри! Все против нас: социум, семья, работа, безработица, друзья, враги, деньги, нищета, голод, кризис, болезни общества, время. У нас нет шансов. Мы ничтожны. Нашу любовь словно подтачивает кто-то. И вот мы уже почти готовы упасть на землю и разбиться. Сколько еще нам отмерили? Кто вообще это решает? Может, мы просто не достойны любить…? Сколько живет любовь? Пять? Десять? А может 3 года? Если так, то мы уже на пороге смерти…Подожди еще немного…Скоро будет легко…

В детстве я не любила бегать. Хотя одно дело бегать с мальчишками во дворе, а совсем другое на уроках физкультуры вокруг школы, да еще и на время. Издевательство просто. Омрачал и тот факт, что лучшая бегунья в классе уже была. Прибегала она почти, что всегда первая из нас, а это в свою очередь вызывало во мне бурю негодования. Поскольку мне всегда хотелось быть «выше, сильнее, быстрее». Форменный перфекционизм. Однажды ни свет, ни заря я отправилась на пробежку с папой. Приятного мало. Потирая сонные глаза, бежишь на спортивную площадку напротив школы, разминаешься там, как черт знает кто. Короче тогда я предпочла ретироваться. На море тоже руки не доходили до бега. Всю ночь – кутеж, а утром спишь до упора, в то время как папа уже прибежал откуда-нибудь, бодрый и свежий. Я только и делала, что натягивала одеяло повыше и снова закрывала глаза. Он подстебывал меня, мол, «так и всю жизнь проспишь». В универе с бегом тоже как-то не сложилось. Перелом ноги во время урока физкультуры на три месяца лишил меня возможности не то что бегать, а передвигаться по-человечески. На беговой дорожке в фитнесс-клубе я еле сдерживалась, чтобы не рассмеяться. Ну и лица же у всех! Вы уж меня простите, но смотреть на себя в зеркало, во время бега, я отказываюсь. Для бега ведь что главное? Правильно – легкие кеды и парк. Желательно под носом. А если, к примеру, бегать вокруг дома, то эффект будет уже не тот. Еще хорошо по набережной бегать. Но как назло под рукой у меня нет ни парка, ни набережной. За окном только стена из машин. Пыль, смог и сажа – мои лучшие друзья. По правде говоря, я не люблю людей, которые ходят и нудят: «надо бы бегом заняться, а то вон жир свисает у меня с бедер, и талия заплыла». Это все понятно, но, как правило, те, кто больше всех так говорят, сами никогда и никуда не побегут ни за что. Так и будут дальше стонать. «Я так хочу похудеть!» - произносят они со слезами на глазах. А в это время уже килограммы тортов и макарон с сосисками плывут им прямо в рот. Спортом заниматься мы не хотим, зато мечтаем о чудо-массажере или пилюле, которая сотрет весь жир в порошок. «Магазин на диване» в этом деле не лучший помощник. Вчера я просто взяла и побежала. Стартанула как следует. Только пятки сверкали. Пробежав четыре с половиной километра, чувствуешь себя полноценным человеком. А ни каким-то параноиком с маниакально-депрессивным психозом. Бег – это отдых для мозга. Свобода тела и мыслей. Осанка моя непроизвольно выпрямилась, а вместе с ней и нос. Теперь на велосипедистов и роллеров я озираюсь несколько свысока. Подумаешь педали крутить! То ли дело бег. Депрессия улетает со скоростью ветра куда-то далеко, а голову как будто вытряхнули хорошенько как пыльный старый ковер. Кровь забурлила как бульон, лицо раскраснелось, в горле и ушах приятная тяжесть – ты снова живешь. Если не можешь буквально убежать от реальности, в которой живешь, то просто бегай. Трусцой, на скорость, на дальние расстояния, с препятствиями. Да хоть задом наперед. Но никогда не останавливайся. Беги.

В городе весна. В городе пахнет бомжом. Запах огуречной свежести - это корюшка. Повсюду у метро выстроились браконьеры-нелегалы и торгуют этой огуречной рыбой. Двигаюсь дальше. Захожу в питерскую подворотню, там меня встречает запах сырости. Запах старости доносится из окон. Сквозь пыльные окна и серую тюль выглядывают розовые с лиловыми цветочки. Я слушаю тишину. В окне на первом этаже нарисовался черный кот. Попозировал мне на камеру и скрылся за ажурной шторкой. На улице Достоевского дворы наполнены мистицизмом. Истинный Петербург. Это даже не двор, а лабиринт. И, кажется, не выберешься из него никогда. Какой-то мерзкий холод пробежал по спине. Иду прочь. По дороге меня обволакивает запах какао-бобов из Крупской. Ударяет в нос. Приторный чересчур. Хотя шоколад я люблю. Намного больше меня возбуждает запах свежеиспеченного хлеба. М-м-м. Запах детства и счастья. В нем: лето у бабушки, первая детская влюбленность, цветные стеклышки, качели, вывихнутый палец, хлебные крошки на канализационных люках, шмель в спичечном коробке, зеленые свистульки. Запахи – это воспоминания. Они как проводники в уголки твоего тайного сознания. В детстве все пахло по-особому. Дедушкина трубка, книги, трава, дворы, шкафы с посудой, духами и украшениями, дождь с пузырями. Со временем запахи притупились. Стали тише. Вдох. И легкие вдыхают пыль и смог. Выдох. И выходит газ. Он заполняет улицы, кафе, парки, дома. Где берут чистый воздух? Да и есть ли он вообще. Там, куда однажды ступила нога человека, его уже не может быть. Да, наверно так. В детстве мне нравилось, как пахнет мамин крем, мамины платья, шарфы, все, все. Запах воскресных блинчиков казалось, мог мертвого разбудить. Ненавистным был запах сушеной рыбы на балконе. Она висела на проволоке, такая желтая и страшная, и воняла. Запах грибов и ягод из леса одурманивал. А потом это все жарилось с картошкой и варилось в кастрюле варенье, так вкусно и так сладко. И так не будет больше никогда. Иду по Невскому. От женщин и мужчин пахнет жасмином и бергамотом, перемешиваясь с запахом дорогих сигарет. Но запах Макдоналдса перебивает все на своем пути. От него не скрыться. И все идут на него, как зомби. В метро пахнет мертвыми кошками и скисшей капустой. А в вагоне царит запах блевотины и пота. Каждый спуск – пытка. Маленькая гибель в подземелье. В питерских коммуналках пахнет ржавчиной и смрадом. На кухне запах свежей заварки и белья. А за той дверью пахнет дешевым портвейном, дымом и блядью. Но внезапно пойдет дождь и смоет все запахи с нас, с земли, с дорог и крыш, смоет наши слезы, боль и грязь. Нас никто теперь не сможет найти. Все улики смыты. Мы больше не пахнем. Один дождь. Ох, как легко! И можно жить заново. Искать свой запах в толпе. Придумывать новые. Много новых запахов. Стать Парфюмером и иметь чудо-нос. Смешать все запахи мира и утопить в реке. Лишиться обоняния – это все равно, что умереть. Это как будто тебя обокрали. Воспоминаний нет. Остается жизнь. Без вкуса, без цвета и запаха..

Пульсирующий организм мегаполиса, город-призрак, город-мечта, неповторимый и жестокий – все это о нем. О Питере. Не смотря ни на что, его любишь. Но любовь, она, как известно, разная бывает. Кто-то приезжает в Северную Венецию отдохнуть и полюбоваться красотами дворцов и парков, кто-то – разобраться в себе и своих мыслях, кто-то – за вдохновением, а кто-то – просто поздороваться, как с братом. Равнодушных замечено не было. Что нельзя сказать о самом городе. Ему то до вас, кажется, нет никакого дела. Питер-птица гордая. Сдержанная и холодная, безразличная и высокомерная. Эта дерзкая красавица позволяет взглянуть на нее лишь издалека, сквозь пелену тумана. Но близко не подпускает. Таков ее гордый нрав.
Мой город – не скромно. Но по духу он близок. И что особенно притягательно – это его отстраненность. Он живет как бы своей жизнью. Отдельно от всех. С одной стороны: депрессивный, серый, неторопливый и какой-то замкнутый. И разноцветный, динамичный, помпезный и гостеприимный – с другой. Сочетание не сочетаемого. Питер – это Моцарт. Его понимать не нужно. Его нужно просто слушать. Питер – художник. Он перемешал все краски, фигуры, лица, тона и полутона. У него свой стиль. Безумный гений.
Сильный ветер с залива несет тебя в центр. Спальные районы надоели тоскливостью. Пробираясь сквозь толпу, постепенно растворяешься, как кусочек сахара, и начинаешь отчетливее чувствовать ритм города, его пульс. Ты дышишь вместе с ним, позволяешь играть с собой. Музыка города течет по уличным венам и просачивается в сердце. Местные жители, люди с улицы и просто туристы, иностранцы с задранными вверх голвами. «От кутюр» рядом с прет - а - порте. Высший класс и люди дна. Роскошь и нищета. «Жесть, как она есть». Что ни говори, а внешний облик – обманчив. Душа города – не в парадной красивости. А на задворках. Здесь, в уютных питерских дворах - колодцах, ты не играешь, а живешь. Один на один с городом. Без масок и притворства. Вот он! Истинный Петербург. Без прикрас. Мистический и неуловимый.
Здесь живут люди разных профессий и разных религий. Они слушают разную музыку, читают разные книги. Они разбегаются по разным дорогам, и каждый ищет свое русло. Свой путь. Город ломает. Как сказал мой дядя: «Здесь выживать надо…» И, правда, если выживешь и не сломаешься, то дальше легче. Нервы как сталь. Чувства к городу переменчивы, так же, как и ветер. Невозможно любить равномерно. Здесь логике нет места. Фанаты «Зенита» и гопники рядом с интеллигентными и аутентичными юношами, силиконовые блондинки с йоркширами подмышкой и эмо-girl с «боевым раскрасом» на лице, реперы в белых одеждах и андеграундные музыканты из клуба «Грибоедов» - все эти антиподы в одном флаконе. Кухня в стиле фьюжн перед вами. Питер – это город закрытых вечеринок и тесных прокуренных клубов. Ночной город поглощает, пережевывает, а после выплевывает тебя измученного на улицу. А ты идешь уставший, но беззаботный и довольный. Вдыхаешь соленый свежий запах, аромат кофе и слоеных булочек, а мимо проезжает поливальная машина. В метро все торопятся на работу, а ты проспал свою станцию. Но все равно доволен.
Здесь все дышат вдохновением: от дизайнеров до поэтов. Магическая энергия, видимо, связана с болотами, на которых построен Град Петра. Поди разбери! Питер – это город коммуналок и хрущевок. Задушевные разговоры на кухне, песни под гитару в три часа ночи. И время здесь застыло. Тогда друзья были верными, чувства – искренними, и так, казалось, будет всегда. Но большой город вносит свои коррективы. Со временем отдаляет еще вчера близких людей. Разводит мосты между ними.
Кто-то назовет Питер «прогнившим, выцветшим и скучным». Но это дело вкуса. Главное – не вокруг тебя, а внутри. И пусть это всего лишь обман. Красивая иллюзия. Но как писал Пушкин: «Ах, обмануть меня не трудно! Я сам обманываться рад!

Был один из тех дней, когда домой с работы не торопишься. Одно желание – гулять по городу и слушать свой внутренний голос. По дороге я наткнулась на книжный магазин. Мне нужно было купить кое-какие книги. В магазине всюду рыскали «библиофилы».
Взяв с полки нужные книжки, я устремилась к кассе. Но, заприметив сборище людей в районе кофейни, остановилась и стала наблюдать. Люди толпились возле книжных стеллажей и барной стойки. За столиками в центре зала сидели представители СМИ и обычные зрители, в основном студенты.
Весь сыр бор был из-за презентации новой книги популярного молодежного писателя. На мой взгляд, писатель – это громко сказано. А.М. –это блоггер, журналист, копирайтер, теле- и радио- ведущий и т.д. Хотя при нынешней тенденции всех – от музыкантов до светских львиц, называть писателями, то это определение звучит нормально.
Он сидел за столиком и дымил сигаретой, изредка попивая воду. На столе лежала его новая книга. Не без доли пафоса он признался, что это его самое лучшее творение. А.М. в тот вечер был как всегда циничен, точен и обаятелен. На некоторые вопросы он отвечал просто «да» или «нет», оставляя за собой шлейф догадок и домыслов.
«Молодец чувак!» - послышалось мне спереди. Собравшиеся молодые люди жадно ловили каждое слово, произнесенное их демиургом, кто-то записывал выступление на камеру в своем сотовом телефоне. ВКонтакте выложить - это святое. Вдруг передо мной остановились две девушки: «Ой, у Мураками новая книжка!» - прошептала одна из них, глядя на стеллаж. Встреча с писателем их явно не интересовала.
Впрочем, многие покупатели вели себя идентично. Слонялись вдоль полок с книгами, не проявляя должного интереса к презентации. Чего нельзя было сказать об остальных. Вопросы к писателю, впрочем, не сыпались как из ведра. А наоборот. В основном их задавал сам же модератор. Звучали же они заурядно и избито. Из серии, «какой тип девушки вам нравится?» или «где сегодня планируете «затусить?». Одна девушка на радостях предложила поехать вместе с ним. На что А.М. ловко отшутился. Обстановка была разогретой. А.М. курил одну за другой. Звонок по его сотовому телефону ненадолго прерывает беседу.
Дискуссии, я считаю, не вышло. Люди просто задавали свои вопросы, он просто отвечал. Или не отвечал. Или не хотел отвечать. Не было искренности что ли. Ни с той, ни с другой стороны. «А почему в ваших книгах вы никогда не упоминаете своих родителей?». Это был, пожалуй, единственный вопрос, который его затронул. «Я напишу, обязательно напишу, в следующей книге». С нетерпением ждем.
«А в чем вам помогло обучение на журфаке МГУ?» - спросила одна студентка. «Постойте. Я не заканчивал МГУ. Вышку я получал в РГГУ» - удивился А.М. Признаться честно, в тот момент было стыдно за нас. За молодежь. Мы ведь себя считаем такими умными и необыкновенными, интеллектуально развитыми. Но не переоценено ли это? Не нужно быть семи пядей во лбу, чтобы элементарно прочитать биографию человека, с которым идешь на встречу.
Подготовка должна быть серьезная. Изучить биографию, подготовить интересные вопросы. Даже дети в школе этим занимаются. Почему же мы не хотим? Объясните мне, в чем тогда вообще смысл этих встреч с разными писателями. Чтобы просто «рядом постоять», взять автограф, «сфоткаться» и потом детям рассказывать: «А я вот видел такого-то…». Если тебе не о чем поговорить с писателем, тогда сиди дома и читай его книжки. Зачем ходить на встречи? Сказать спасибо? Это можно сделать и в другой форме, не тратя времени.
Время выгодно тратить на образование, на расширение кругозора, если учесть, что он у нас ничтожно мал. Но все-таки мы не последние лузеры. Перед поколением наших родителей, например, у нас масса преимуществ. Интернет, информация, клубы, развлечения – все то, чего у них не было. И мы во многом лучше их. Но и тут вопрос очень спорный. У поколения наших родителей были хоть какие-то идеалы, энтузиазм, не было такой жестокости в отношениях. Сегодня очень многое измеряется деньгами. Бескорыстные отношения – большая редкость.
Наша проблема, как мне кажется, в отсутствии интереса и любознательности. Мы ленивы. Мы мало читаем книг, но зато всегда в курсе новых фото и видео ВКонтакте. Мы смотрим отупляющее кино, телепередачи с низкими шуточками. Мы все охвачены этой пандемией! Мы делаем все это «на автомате», «для «галочки». Не важно что, главное больше проглотить.
Каждый день в нас вбрасывают тонны разной информации. Нам бы ее фильтровать и выбрасывать ненужное. А нам плевать! Жуем все подряд. А самое интересное спроси о чем-нибудь, а тебе и ответить то нечего, кроме как «клево» или «отстой» или «а я уже и не помню». А если кто «выпендрится» и начнет рассуждать, то его скорей «застебут» и не станут слушать. Мол, «не умничай!» Конечно сегодня у молодежи много проблем. Наркомания, алкоголизм, культурная деградация – это, пожалуй, самые острые. Но говорить об этом в 48 раз как-то не хочется.
Проблемы будут всегда. Куда ж мы без них? Молодежь – это просто состояние человека, так же, как старость и младенчество. Все приходит с опытом. И напоследок: нет единого рецепта для всех. Просто нужно начинать с себя. Сменить привычки, поведение, в конце концов. Стать лучше. Жизнь то всего одна.

Утро начиналось дерьмово. Ломало. Тело не слушалось меня или я не слушался его. Я напоминал себе тюленя,выбросившегося на сушу и неспособным пошевелиться. Подниматься не хотелось, идти куда то не хотелось, лежать не хотелось, говорить не хотелось. Короче НИЧЕГО не хотелось! Из окна сквозь прикрытые жалюзи пробился предательский луч света и впился в глаза. Я медленно открыл глаза и выпрямился на кровати. Ну вот опять. Новый день. Нужно что-то делать. С кем-то встречаться. А зачем? Для чего все это? Я потерял самое главное. Надежду. Ориентиры стерты. Ох, лучше бы меня не было вовсе. Тут пришел кот и принялся лизать пальцы мне на ногах. Это я люблю. Да, да, вот так! Вот ведь пес проклятый! На самом то деле, он просто просит жрать. Вот негодяй! Ты его тут гладишь, чешешь за ухом, а у него только и мыслей, что о жратве! Люблю котов. На них можно смотреть вечно. Они спасают тебя от одиночества, но никогда не лезут к тебе со своими проблемами. Независимы и прекрасны. Я встал. Коснулся пальцами пола и снова забрался в кровать. Сон- это лучшее, что у нас есть. По любому! Я свернулся калачиком и зевнул. Еще полчасика, еще полчасика…Блядь! Какие полчасика на хер? Я же должен быть на работе! Стоп! О чем это я? Вот псих ненормальный. Пора заканчивать с пьянством, к чертям! Я же полгода как нигде не работаю. Уф! Чуть не обоссался, блин! Однако спать уже не хотелось. Но чем себя занять я тоже не понимал. От бухла болела голова. Выпил Алька-Зельцер, и голова заболела еще сильней, но мутить перестало. Почистив зубы и умывшись, я вышел на улицу. Я никуда не торопился. Я просто шел, вдыхая теплый апрельский день. Людей я не люблю. У меня сразу портится настроение, если я оказываюсь в метро или в огромном супермаркете. Так и хочется всех их застрелить, ей богу! Я избегал людных мест. Но мегаполис пожирал тебя как только ты выходил из укрытия. Я доплелся до какого-то парка и присел на лавочку. Хорошо. Так бы и просидел всю жизнь, только бы людей не было еще. Но вдруг мою идиллию нарушил чей-то голос справа. «Эй мужик, тут нельзя сидеть!Это охраняемая зона!» - кричал охранник. О был весь пунцовый от злости. Вот урод,блин! Не дал спокойно посидеть. Делать было нечего и побрел дальше. Мне определенно не хотелось никого видеть сегодня. Эти рожы,от которых блевать тянет. Чего стоят одни их разговоры! Бабло, бабло и еще раз бабло. Заебало! Ограниченность – вот их главная проблема. Мудаки! Есть только один человек,с которым мне хорошо – это я сам. Но иногда меня и от себя тошнит. Я жил как затворник, до тех пор как в моей жизни не появилась Элиза. Она была единственной, кому я доверился и впустил в свою жизнь, полную пустоты и мрака. Она меня отогрела. Сняла с меня накопившуюся пыль. Не буду вдаваться в подробности нашего знакомства. Просто я сразу на нее запал, когда увидел первый раз. Может сейчас, она была бы моей женой. Но жизнь распорядилась по иному. Мы были до безобразия разными людьми. Из-за этого мы часто ссорились. С драками, криками и взаимными оскорблениями. Сначала это случалось редко. Затем все чаще и чаще. И, в конце концов, мы ругались каждый день. Каждый раз как последний. Никто не хотел проигрывать. Мы любили безумно, но временами готовы были прикончить друг друга. Эта страсть разрушала. Но что бы кто ни говорил, это было лучшее время. Она меня поменяла. Я и глазом не успел моргнуть, как она из льва превратила меня в домашнего ленивого кота. Но это только нравилось мне. Я растворялся в ней. Все казалось таким прекрасным и воздушным. Если не считать последних месяцев. Я потерял веру в себя, в жизнь, в людей, ну вообщем во все! Я стал невыносим! Я был противен себе. Я был весь оголенный нерв. Я вздрагивал от каждого слова или прикосновения. Я боялся. Боялся смотреть правде в глаза. Элиза больше не хотела жить со мной. И она была права. Я удивлялся, как она вообще все еще держится? Не понятно. Я любил ее. И очень не хотел ее потерять. Но в один уебский день она ушла от меня. Просто вышла в магазин за хлебом и не вернулась. С тех пор прошло уже 3 года, а я до сих пор живу один в своем маленьком доме. Я ни с кем не общаюсь. Разве что со своим котом. Он всегда со мной. Только иногда я слышу ночью, чей то голос, мягкий и нежный. Я думаю, что это моя Элиза. Но стоит мне проснуться, как он исчезает. И я снова один. Я не слышал его уже неделю. Жду. Пытаюсь заснуть. Пью, пью и пью. А может быть, и не было ничего?

Все мы родом из детства. А в детстве все играли в футбол, ну или на худой конец в вышибалы. Уличный футбол, как и прежде популярен. Ведь его рецепт прост: асфальтовая коробка, мяч и ворота. Такой футбол построен исключительно на интересе, в отличие от мира большого футбола. Только в уличном футболе в одной команде могут играть и взрослые, и дети, и случайный прохожий. Главное условие – любовь к футболу. Но, если для одних футбол - это всего лишь хобби развлечение, то для других – жизнь. По мнению многих, праздники способны украсить нашу жизнь, пусть и ненадолго. Один из таких состоялся в эту субботу на одном из питерских стадионов.
Вот уже четвертый год подряд уличный журнал «Путь домой» организует чемпионат по футболу среди бездомных. Правда, глядя на этих ребят, язык не поворачивается назвать их бездомными, и уж тем более бомжами. Несмотря на серую питерскую погоду, лица у игроков довольные и одухотворенные. Для них два дня соревнований – это шанс показать себя, обменяться опытом с другими командами, пообщаться и подняться еще на одну ступень. В турнире среди бездомных принимают участие люди из разных городов и стран, лечащиеся от алкогольной и наркотической зависимости, а также без определенного места жительства. Футбол дает им надежду и стимул жить. Повсюду в воздухе царит дух соперничества и здоровой борьбы.
На соккер-арене за железными решетками страсти кипят нешуточные. За короткое время, а это четырнадцать минут для данного вида соревнований, игрокам нужно максимально выложиться. Здесь не в пору долго думать – реакция должна быть мгновенной. Болельщики, «друзья по цеху» и случайные зрители, ведут наблюдение с крыш и самодельных скамеек. Зрители заражаются игрой, и, кажется, сами готовы побороться за мяч. Понравилось то, как ребята заботятся друг о друге. «Все хорошо, Рома! Все нормально!» - кричит тренер вратарю, когда тот чуть не пропускает мяч в ворота. Все это выглядит, правда, очень трогательно. Мало где встретишь такое чувство локтя. А для жизни мегаполиса – это вообще из разряда фантастики.
Конечно, без крепкого словца и криков «судью на мыло» и «зеленых с поля» не обошлось, а как же без этого? Это придает даже некоторую остроту всему происходящему. Особенно экспрессивными оказались питерская команда «Ленинград». Но как бы не спорили хозяева чемпионата, они заняли только третье место. А самым горячим, безусловно, был поединок за первое место. У прошлых фаворитов, команды Новосибирска, победу вырвали игроки из Тюмени, которые шли к этому три года. Также отличилась питерская команда «Ичумби» - у них четвертое место. Стоит заметить, что ребята играли без замены, в отличие от некоторых других команд. Впрочем, это уже не важно. Главное – они не одни. Они больше не чувствуют себя изгоями общества и социально отверженными. Футбол способствует их интеграции в обществе. Игра дает им право самоутвердиться.
После таких чемпионатов, как показала практика, большинство из ребят нашли работу и семью. Понравилось и то, что организаторы чемпионата не кричат о себе и своих делах, а просто помогают бездомным реабилитироваться в обществе. Пришла пора разъезжаться по домам, чтобы готовиться к следующему чемпионату. По итогам этих соревнований отберут игроков для сборной России, которая будет представлять нашу страну на чемпионате мира. Медали и кубки, сверкающие на долгожданном солнце, салют над головами, вспышки фотокамер и еле уловимая грусть расставания на лицах – праздник закончился. Они, уставшие, но довольные, уезжают из северной столицы. У каждого своя история. Кто-то бывший наркоман и алкоголик, а у кого-то просто так сложились обстоятельства. Они побывали «на дне», но нашли в себе силы окончательно не утонуть. Они нашли свое место в жизни. И, глядя на них, мысли приобретают позитивный лад. Все возможно. Главное – надеяться и верить.